Ainda estamos aqui

E temos muito a dizer, enquanto estivermos aqui

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Quem ainda não escreveu sobre “Ainda estou aqui”?

Eu.

Começo por Marcelo Rubens Paiva. Ele tem cinco anos mais do que eu, e quando publicou “Feliz Ano Velho”, em 1982, eu tinha 18. É justo dizer que foi um livro de formação. Não um romance de, que não é ficção. Na verdade o sentido que dou ao conceito que inventei agora, “livro de formação”, escapa um pouco da definição literária para “romance de formação”.

Estou querendo dizer que “Feliz Ano Velho” formou a gente. A gente que era moleque nos anos 80, década injustamente chamada de perdida.

(Cara, a década de 80 foi foda. Desculpem o linguajar. Mas como alguém pode chamar de perdida a década do Cazuza, dos Paralamas, Ira! e Titãs, do Rock in Rio, de Senna, Sócrates, Zico e Maradona, da fundação do PT, das Diretas-Já, da queda do Muro de Berlim, da Guerra das Malvinas, do Massacre da Praça da Paz Celestial em Pequim, da primeira Intifada, do acidente de Chernobyl, dos computadores pessoais da Apple e da IBM, dos primeiros CDs, do choque da aids, do atentado ao Riocentro, da Constituinte, da eleição de Tancredo, do fim da ditadura militar, do casamento de Lady Di, da MTV, de Michael Jackson e Madonna, da morte de John Lennon, do fim do Fusca e do lançamento do Uno, de “E.T.”, “Blade Runner” e “Atração Fatal”? Quem perdeu foi quem não viveu.)